Mauvaise graine

Le murmure dans mon fief, est à l’oreille
Ce qu’eau pure est à la vigne.
Mots sucrés qui se bonifient dans le sommeil
Du flot mûr que je signe.

Alors verras-tu que de mes vallées même cotées,
Mon verbe reste trop vert et pacotille;
Médaillé, renommé, ne vaut pas celui d’à côté,
Il est la honte de la famille.

Notre villa des collines de Bourgogne tombe en ruine,
Et je hante le caveau sépultural
Où mes parents cotoient de grands crus mais fils indigne;
Qu’il est dure besogne de trouver son aval.

Je grimperai alors, affronterai les sépages,
Ceux là même qui tombent mes lignes
Pour asseoir au grand air sur leur flanc sage
L’appellation nouvelle du murmure de vigne.