L’Ange

L’Ange assis sur une branche,
Face au monde qui s‘écroule,
Et sous des monceaux de planches,
Larmes de souffrance, coulent,

Ailleurs un volcan s’éveille,
Petites vies, disparaissent,
L’Ange n’a pas mis son réveil,
Aucun signe de paresse,

La veille fût somnifère,
Hélas, il y eu la guerre,
Il n’a pas pu sauver des vies,
Et depuis s’en est pas remit,

Tout les siens ont disparu,
Il les a cherchés, mais déchu,
Revenu, sans son usage,
Oubliant les être sages,

Qui s’évaporent un à un,
Sous un glissement de terrain,
Une tempête maléfique,
La famine en Afrique,

Une petite voix, l’au-delà,
Lui dit : <  il n’y a plus que toi, Tes confrères sont tous partis, Ont déserté le paradis > ,

Faible, face à la nature,
L’ange déplore à son tour,
Les terres sacrées, leurs blessures,
Mais que font la paix et l’Amour ?

L’Ange assis sur une branche,
Face au monde, la nuit noire,
Retrouve sa couleur blanche,
Des rêves prémonitoires…