La croisée des chemins

Si de l’aurore au crépuscule
On se débat, on se bouscule,
Dessous l’étreinte majuscule
De nos contraintes ridicules.

Pas de romans, des opuscules,
Et vu d’ici, c’est minuscule,
Dans le brouillard des particules
Élémentaires sous la férule.

Où sont les tables du festin ?
Où sont donc les fameux matins
Qui chanteraient à l’unisson,
Parfum de miel sur nos raisons.

Car au départ le postulat
Est pourtant clair, chacun pour soi.
Les concessions sont d’outre tombe,
Les hommes chassent les colombes.

Mais petit homme a peur de l’ombre,
Baise la main qui le rassure,
Et guidé par la loi du nombre,
Plonge en riant dans l’âge mur.

Où sont les restes du festin ?
Les tables d’or, les magiciens,
Les ménestrels, les fifrelins ?
A quand la croisée des chemins ?

Manquer à ce point de raison
En approchant à reculons
Du précipice au doux parfum,
Point d’orgue abhorré du destin.

Tout ce trajet pour vaciller
Aux portes mêmes des cités,
Que les prophètes ont vu briller
Depuis l’aube de l’humanité.