Le cinquième volé

Aux chefs d’oeuvre exposés,
Aux profanes industries soudoyantes
Mettant leur main à couper
-Tandis que d’autres à peine se tendent-

Que les perles poétiques, les boucles indiennes
Sont étrangères à l’orfèvrerie banale;
Ne sont que répliques de belles parisiennes,
Rien qui n’élève les rèveries artisanales.

Certes ces mains sont usées, lâches et meurtries.
Grossières, vulgaires, tout pour déplaire,
Mais c’est d’avoir tant écrit
Et creusé les murs de pierre.

Je te montrerai toute leur sensualité,
Tu sentiras la poterie du bout de leurs doigts,
Et tandis qu’ils caresseront tes sens, épuisée
D’avoir résisté aux formes sans étique, tu admettras

Qu’il y a des pilleurs de tombe plus que d’inspirés.
Mais ces bandits de grand chemin
Tombent de bonheur en sourire gêné
Quand bien entouré il leur faut écrire un quelconque refrain.