L’odeur des dimanches

Cette solitude lisse, blanche, éteinte. On la sent le matin, sur le carrelage frais qui vient sous le pied.
Cette odeur déserte
Ce n’est pas le goût de la cendre, ni la prière qui manque. Mais une goutte sous le tunnel qui entre dans la maison pour fermer le trop plein qui fait mal à ses yeux.
Dimanche
Ce n’est pas l’automne dans un ballet de sel. Ni l’hiver plongé dans la cruche renversée.
Ce n’est pas le printemps, ce n’est pas l’été, sur la nappe parfumée.
Mais une couronne à porter !
Je n’aime pas les dimanches, même s’ils viennent me chercher.
Ce jour-là, je suis née. Et ma mère a pleuré.
Et j’arrive jusqu’à ceux qui me donnent encore, de quoi venir au monde.

Ema 😆