L’élève de la passion

Je suis l’élève puni, c’est ici ma peine que je purge
Et ma feuille boit sans plainte.
Je suis le rêve ruiné qui s’insurge
Des bois aux frontières peintes.

Pas de craie, pas de tableau noir
Mais le blanc pour horizon,
L’esprit poussière du soir
Qui souffle sur mon inspiration.

Je ne force pas l’écriture,
Et si je n’ai rien à dire
C’est l’amour de la sciure,
Des lettres gravées qui me tire.

Quand l’air se fait voile
La lumière bouchon,
Le doute remplace l’intention,
Le vide la toile.

Alors dans le vent de l’atelier
Je me perds, comme on trouve une idée,
Les couleurs plastiques
Ou le titre ligneux de mes articles.