Là-bas, au loin, sur mer sans fin.

La barque vague, au loin, se dissout dans la brume,
Là-bas, sur mer sans fin, selon l’humeur des vents.
Puis c’est le soir qui vient. Il gronde. L’onde écume.
Elle pleure ses morts, des fleurs de vingt printemps

Qui flottent sur les flots, emportées vers la grève.
Nombreux, ils sont partis nourris d’un grand dessein
D’accoster Harragas sur la terre d’un rêve
Pour y tenter leurs pas au gré de leur destin.

Et la barque, toujours, se dissout dans des brumes.
Hommes, prions les cieux, qu’il n’arrive malheurs
À ce flux fou migrant glissant sur mille abimes !
Gagnera-t-il mon dieu le Nord ferme sans heurts ?

Harragas vous diront leur maxime peu sage :
« Nos léguons aux poissons nos chairs faute d’exil.
Nous sommes Harragas, nous bravons le naufrage.»
pourquoi nous quittent-ils au prix de leur péril?