Novembre

Novembre encore tient-il debout ?
La plaine s’enfonce à pas de loup
Son chant n’est plus au son des grelots
La pluie et l’herbe frisent l’enclos.

Un chant errant aux îles mortes du printemps
Se niche ruisselant dans l’alcôve des nids
Lève l’aurore, et pleure aux geôles du Temps.

Blottis contre le saule des pluies
L’agonie à la chute d’un puits
Les enfants n’avaient-ils pas cueillie
Tête penchée entre les taillis ?

Comme des tombes ouvertes, au fond des bois
Se sont cachées les dernières fleurs, son du glas
A la venue des habits noirs, et vents en pleurs.

Sur les toits, où gémissent les plaies
Autant de fracas ne leur déplaît
D’étain et de chrome, la marée
Laisse l’aube à la souche des prés.

Sombre de jours, à ses matins froids baignés de lune
L’hiver veille tard, et la veille se lève tôt,
Au bord des tombeaux, va chercher son dernier manteau.

Ema 😆