La passante

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Rivage (acrylique)

Où vont les arbres déployés
Dans l’allée de ses jours premiers
Tellement loin, tellement absente et cœur de présence,
Près de la bougie… le miroir l’invente.

Oiseau-lyre, déchirure,
Est-elle étrangère ? morte, vivante ?
Nuit aimantée ou bruit qui vente ?
Jardin bordé d’acanthes… le miroir l’invente.

Rayon dans le cerceau qui roulait perdu
Vers l’enfant qui jouait dans les roseaux, à son eau venu
Puits de cordes et de naissances,
Quintessence… le miroir l’invente.

Mots pavés de murs
Découpant les murmures dans la lueur du papier qui volait
Chiffonnant des soleils qui brûlaient les angles,
Dans ses palais d’attente… le miroir l’invente.

Pierres d’albâtre et luminance
Gravant la mémoire d’un Temple, l’enfantent
Qui sait de l’espérance, fait le mouvement,
Dans son faisceau d’encres… le miroir l’invente.

Ema 😆