L’aisselle du corbeau

Dans la froide morsure du haut septentrion
Une plaine glacée aussi lointaine que morne.
Elle s’étend par ici sans mesure et sans nom.
On entend etouffer le son clair d’une corne.

Sonne-t-elle le ralliement d’une quelconque armée,
Est elle le signal du début d’une chasse ?
Mais par dedans les plaines de ce désert gelé
L’homme passe comme le vent, sans laisser de vraie trace.

Aussi pourquoi pleurer, se lamenter de vivre
Pourquoi desespérer et s’émouvoir a tort;
Cette étendue gelée ne connait que le givre.
Seul un être malsain voue un culte a la mort.

Dans le froide morsure du haut septentrion,
On entend plus un bruit, on n’entend plus de voix.
La nature reprend sa sylvestre oraison.
Ils sont enfin partis, elle reprend tous ses droits.