Passion

Le bois est son ami
Je le sais
Le bois est sa passion
Je l’ai vue dans ses mains
Il ferme les yeux il le caresse
Il voit et Il entend
D’un morceau de lui
Il fait un bandonéon
D’une baguette
Nait un arc vibrant
Le gentil est encouragé
Le récalcitrant est mâté
Ils attendent tous dans la poussière
Ses pas et leur renaissance
Impatients d’exalter d’être choyés
Il arrive et il sourit à ses armoires
Remises à neuf embaumées
Odorantes à jamais
Le bois n’a pas de secret pour lui
Ni les outils ni les clous et les écrous
Ni les cires et les patines
Son univers c’est lui
La canicule et le froid givrant
N’ont pas de prise sur lui
Il rêve d’escaliers et de charpentes
Il sent déjà leurs chaudes odeurs
Il rêve de gratte-ciels tout de bois vêtus
De ceux qui accrochent le soleil
Et chantent le blues