Main Basse Sur La Provence.

Quand le soleil calcine les ombres retranchées
Des habitants perclus comme des ans penchés
Des arbres déployés dans le long cours du vent
Intimant ses vouloirs aux hommes de ce temps.

Quand le clapot langui des sables en alliance
usant autant les rives que les êtres qui y vivent
Indéfiniment lent d’une usure certaine
Emporte dans la mer toutes pierres et misères.

Quand l’épuisant solaire étreint aussi la vie
La tordant de chaleur éructant ses rougeurs
Dans le ciel martelé et comme encore brûlé
par ce goëlan blanc et son rire piailleur.

C’est une âme noircie comme une ombre portée
Plaquée sur le fondu des couleurs rougeoyées
Silhouettée en sombre devant l’éternité
Insolemment debout quand les hommes sont couchés.

Sa véhémence est forte au regard de la vie
Son ambition prévaut sur toutes les phobies
Et quand d’un geste lourd sur la moiteur posée
Son couteau étincelle décelant l’ambition
De tuer dans la ville comme une contrition
Toutes âmes en errance sous le feu de la flamme.
Le sang est rouge aussi cette flamme intérieure
épandue de nos corps sous le soleil plombé
Quand l’ombre des remords à jamais déposée
Incidemment voilée par tous ces corps tués.

Il est venu du Nord comme un Hyperborée
Dans son sang le glacé de ses contrées lointaines
Avec mission rivée de desancrer Martigues
Cette ville calcinée aux beautés ineffables
Aux blanchées éclatantes des constructions récentes
Aux navires ancrés doucement attendus
Dans la cendrée des soirs où l’esprit confondu
Reçoit comme des plaintes les mots d’amour voulus.
Et Martigues s’enfuit dans le froid de sa nuit
Mâtée comme une nef en route vers l’orient.

Tous les corps sont épars et Martigues au départ
Lentement écartée de ses berges éclairées
Par le flot emporté des missions de l’homme froid
Commence sa dérive au nord des alizés
Fortement louvoyant aux approches de Sardaigne
Lofant élégamment dans le golfe de Mycènes
Tutoyant quelques fous au large de Corfou
Puis hissant la misaine près des iles du vent
Prête à l’atterrissage aux abords des ioniennes
Se rangeant comme à quai près du palais d’Ulysse.

Le rêve était voulu mais l’idée était forte
De Martigues arrimée aux cohortes du temps
Entoilée par l’Histoire qui souffle tous ses vents
Arrimée par l’espoir mais pas désespérée.

Le regard toujours froid de cet homme du Nord
Aux mains emplies de tables comme de tant d’autres lois
Cadastre avec envie tout ce pays soumis
Signant des compromis à défaut de batailles.

Demain il vous dira que le chiffre et la myrrhe
Sont de modernes idoles et qu’il faut sacrifier
A leurs comptes comptés et comptabilisés
Quand l’arithmétique geint que vous vous méprenez!

Dans la nuit de Martigues assoupie dans ses ors
Des calculeux armés de calculs erronés
Avilissent des Hommes pendant que l’ancre lassée
tire toutes ses encres sur mon texte tracé.