Le laboureur

Chaque jour, du soleil levant
Jusqu’au soir à l’angélus sonnant
Il poussait sa charrue antique
Accablé, tel un apôtre biblique
Sous la sueur de son front
Les années ont creusé des sillons.

On n’aurait su lui donner d’âge
A cette silhouette crispée à l’attelage
Le soc retournait la terre infertile
Loin des Bruits de la grande ville
On l’imaginait creusant sa tombe
Chaque fois un peu plus profonde.

Cet homme s’acharnait toujours
Obstiné, il travaillait avec amour
On aurait dit qu’il cherchait
Un fameux trésor enfoui à jamais
N’a trouvé en perdant sa jeunesse
Que des cailloux pour toute richesse.

Le ciel a voulu qu’il faiblisse
Pour abréger cet affreux supplice
Ce dur labeur lui fût fatal
A L’heure où je vous parle
Aussi démuni qu’à ses débuts
Le pauvre laboureur n’est plus.

Extrait de: Miroir aux doux reflets.
Recueil de poèmes – Novembre 1995
Martine Rousseau