pas de temps pour la poésie

Tombant du lit à 7 h du matin, ronronnant
aussi nerveux qu’un sourire d’hippopotame
une douche sans shampoing, sans se faire mal
pour oublier les réminiscences d’une mauvaise nuit
et l’écho gelé dune fille aux robes provinciales
que j’ai rencontré par hasard dans un night club,
détournant une chaise sous mon bureau plastique
pour gérer mon ordinateur, faire du buzz,
Zinédine Zidane n’a pas autant de pression que moi,
me faufilant vers la cuisine chaleureuse,
putain où est le sucre ? cela me rend malade,
ensuite écrivant des notes pour aller au travail,
faire des discours devant des yeux lointains et las
des ados qui ne s’intéressent plus qu’à Facebook,
c’est clair, le travail est une incroyable défaite,
Zinédine Zidane n’a pas autant de pression que moi,
des voix parlent d’amour dans le corridor, de moi peut être,
la paranoia comme un arbre s’enracine dans mon coeur,
c’est clair, le travail est une incroyable défaite,
tombant du lit à 7 h du matin, aucune direction,
je n’ai plus de temps pour la poésie.