CENSURE

Toc, toc, toc !
Qui est là ?
C’est la police
Me cria une voix sans malice,
On vient saisir vos mots
Vous débarrasser de vos maux.
Vous n’aurez plus, monsieur le poète
A vous casser la tête
Et friser la déprime
Pour trouver la rime
On va les mettre en garde-à-vue
Dans une prison sans issue !
J’ai ouvert la porte
A la cohorte.

Mais les mots sont des drôles
Qui se moquent des paroles
Et de la loi des humains
En un vol de quatrains
Ils prirent la poudre d’escampette
Par la porte entrouverte.
Laissant les policiers contrits
Et la colère sous leurs képis.
Quand sortirent les pandores
Comme un essaim de métaphores
Ils revinrent par la fenêtre !

Moralité : les mots n’aiment pas les uniformes car ils n’ont ni dieux ni maîtres.