LE PORTE-PLUME

Poème partagé par pampille – création poétique en ligne

Percée d’un petit oeilleton
La main tremble comme l’enfance
Qu’offre une plume de Dagron
Premières lignes de souffrance.

Entre ses dents, le porte-plume,
Et de l’encrier à la table
Elle écrit pour lui un volume
Un livre d’amour impalpable.

L’objet ne vaut que dix centimes
Est le début de bien des mots
Mont St Michel, sainte Maxime
L’inspiration lui fait défaut.

Violette est l’encre des regrets
Noyant le regard dans la brume
Elle disait qu’elle vous aimait
Qu’elle pouvait en faire un volume…