Le menuisier est mort taiseux (jeu)

Poème partagé par jaicemail – création poétique en ligne

Amoureux du vocabulaire,
Saurais-tu pour ce menuisier,
Compter les mots d’abécédaire,
Relatif à son beau métier ?

Un menuisier, toussant sa plèvre,
Un peuplier par son bouleau,
Se sent en chêne, tremble de fièvre,
Cyprès chez lui rentre plus tôt.

Arrivé il entend chambranle,
Se dit que, sa femme dormant,
Il est en pêne, mais il s’ébranle
Pour cuisiner, le cœur battant.

Et le voilà qui passe à table,
Quelques châtaignes et du pin
Déguste un lièvre, cuisse érable,
Se sent le charme d’un lapin.

Boitant par son pied à coulisse,
Son pas s’entend dans l’escalier,
Interrompt la partie de cuisse,
De la varlope du palier.

Confondant là sa dite femme,
Céruse, tout le saint trusquin,
Elle lasure qu’il n’y a drame,
Qu’il a rêvé, qu’il n’y a rien,

Car si elle, mélaminée
Affaire d’essences de malheur,
C’est avec l’Huile calaminée,
En portant plinthe, leur bonheur.

Mais c’est le doute qui tenaille,
En avait marteau ce matin,
Séquoia elle qui démaille
Sa cheville au premier mâtin.

Et scié par tant d’égoïne
Ruiné, tout finit parqueté,
Et de noyer cette coquine,
Mise en paquet à l’eau jeté.

« On le croit dur mais il est meuble,
Il parlera nous le tenons,
Car nous encerclons son immeuble
Nous les gendarmes et canon,

Et ses réserves s’amenuisent,
Il lui reste que quelques œufs ».
Quand les gendarmes le recuisent,
Le menuisier est mortaiseux.

Si tu as autre chose à faire,
Qu’un exercice dirigé,
Voici pour ne pas te déplaire,
Etabli là, le corrigé :

Un « menuisier », toussant sa plèvre,
Un « peu plié » par son « boulot »,
Se sent en « gêne », « tremble » de fièvre,
« Si près » chez lui rentre plus tôt.

Arrivé il entend « chambre branle »,
Se dit que, sa femme « dormant »,
Il est en « peine », mais il s’ébranle
Pour cuisiner, le cœur « battant ».

Et le voilà qui passe à « table »,
Quelques « châtaignes » et du « pain »
Déguste un lièvre, cuisse « et râble »,
Se sent le « charme » d’un lapin.

Boitant par son « pied à coulisse »,
Son pas s’entend dans l' »escalier »,
Interrompt la partie de cuisse,
De la « salope » du palier.

Confondant là sa dite femme,
« Ses ruses », tout le « saint-frusquin »,
Elle « l’assure » qu’il n’y a drame,
Qu’il a rêvé, qu’il n’y a rien,

Car si elle, « met là Minet »
« Affaire des sens » de malheur,
C’est avec l’Huile « qui a laminé »,
En portant « plainte », leur bonheur.

Mais c’est le doute qui « tenaille »,
En avait « marre tôt » ce matin,
« C’est quoi ? il y a » elle qui démaille
Sa « cheville » au premier mâtin.

Et « scié » par tant d' »égoïsme »
Ruiné, tout finit « par queuter »,
Et de « noyer » cette coquine,
Mise en paquet à l’eau jeté.

« On le croit dur mais il est « meuble »,
Il parlera nous le « tenons »,
Car nous encerclons son immeuble
Nous les gendarmes et canon,

Et ses réserves s' »amenuisent »,
Il lui reste que quelques œufs ».
Quand les gendarmes le recuisent,
Le menuisier est « mort taiseux ».