LES FEUILLES MORTES

Poème partagé par CALIJO – création poétique en ligne

Voici le temps des crépuscules
Octobre court, novembre suit,
Avec crochets et tentacules
Surgit le poulpe de la nuit.

Sans rideau claire est ma boulaie,
Les dépouilles gisent en rond,
Aquilon viens ! ou je balaie
Les victimes de ce Néron.

Je ne veux plus en ma pelouse
De ces troubles épanchements,
Les arbres ont perdu leur blouse,
Pourquoi garder ces vêtements ?

(Mon cerveau est une campagne
Où la Nature avec ses lois
Régit mes châteaux en Espagne
Comme le feuillage des bois.)

Sur l’herbe verte de mon âme
Pourquoi garder les souvenirs
Qui me brûlent telle une flamme
Ronge la bûche à en mourir ?