La muse.

Virevolte, gentiment, sans prendre de repli.
Elle s’élève tout doucement avant de lentement prendre contact avec le sens délicat.
Elle n’a pas d’essence à proprement parler mais pourtant tout en elle est efficacité.
Elle ne connait ni joie ni tristesse.
Elle va, sans se soucier de quoi que ce soit.
Rien ne la retient, elle est tout, elle est la, et moi je pleure.
Musique.