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Poème partagé par Noel-Opan – création poétique en ligne
Loin, à perte de vue, ondulent les blés d’or
Qui donnent, dans le vent, belle allure à la plaine ;
Leurs courts cheveux bercés en brise souveraine
Transforment le lieu-dit en un chaud corridor.Personne à l’horizon ne met son nez dehors,
Car le soleil de plomb est présent dans l’arène.
Et la moindre bougeotte accélère l’haleine
Au point que chacun veut, pour lui, les frais décors.Tout au fond de la grange, au corps de la faucille
Le faucheur donne un fil pour mener le quadrille
Qui, tôt demain matin, envahira les champs.Et ce long drap doré laissera sur le chaume
Des épis non cueillis faisant mets alléchants
Pour les très vieux bisets surveillant le royaume.
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