La capricieuse

J’ai perdu ma plume elle s’est envolée dans le néant
Il ne reste plus qu’une enclume accrochée au temps
Les mots ont brûlé la page blanche elle est cendre
A quoi bon mille images dans un cerceuil à descendre
Hostile à la machine je ne suis pour autant que dactylo
Avec un stylo en encre de chine qui s’efface sous l’eau
Les muses perverses sont semblables à des furies
Alternant de soleil en averse brisant le ciel de leurs cris

J’ai perdu mon âme elle a été coupée par une des faux
Bouleversant la gamme des qualités par des défauts
Les maux que l’on range sont toiles qu’il faut éteindre
Car rien ne venge le sang dans ma poitrine à peindre