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In Memorium: Patachou (1918-2015). Pigalle

  • Ce sujet contient 1 réponse, 2 participants et a été mis à jour pour la dernière fois par Avatar photoeolienne, le 01-05-2015 14:46.
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    Plume de diamant
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    Avatar photodaniel46
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      tour de chant aux Folies Bergère en 1964

      Musique: Georges Ulmer et Guy Luypaerts (1944)
      Paroles: Georges Ulmer et Géo Koger

      C’est une rue, c’est une place,
      C’est même tout un quartier,
      On en parle, On y passe,
      On y vient du monde entier,
      Perchée au flanc de Paname,
      De loin elle vous sourit
      Car elle reflète l’âme,
      La douceur et l’esprit de Paris.

      Un p’tit jet d’eau
      Une station de métro
      Entourée de bistrots,
      Pigalle.
      Grands magasins
      Ateliers de rapins,
      Restaurants pour rupins
      Pigalle

      Là, c’est l’chanteur des carr’fours
      Qui fredonne les succès du jour,
      Ici, l’athlète en maillot
      Qui soulève les poids d’cents kilos

      Hôtels meublés
      Discrèt’ment éclairés
      Où l’on n’fait que passer,
      Pigalle
      Et vers minuit
      Un refrain qui s’enfuit,
      D’une boîte de nuit,
      Pigalle.

      On y croise des visages
      Comme un sensationnel,
      On y parle d’un langage
      Comme à la tour de Babel
      Et quand vient le crépuscule,
      C’est le grand marché d’l’amour,
      C’est le coin où déambulent
      Ceux qui prennent la nuit pour le jour.

      Cœur et mannequins
      Gitanes aux yeux malin
      Qui lisent dans les mains,
      Pigalle
      Clochards, camelots,
      Tenanciers de bistrots
      Trafficants de cocos
      Pigalle

      P’tit’s femm’s qui vous sourient
      En vous disant: « Tu viens chéri »
      Et Prosper qui dans un coin
      Discrèt’ment surveill’ son gagn’ pain

      Un p’tit jet d’eau
      Une station de métro
      Entourée de bistrots,
      Pigalle.
      Ça vit, ça geul’
      Les gens diront c’qu’ils veul’nt
      Mais au monde y a qu’un seul
      Pigalle

      Science sans conscience n'est que ruine de l'?me (Rabelais)
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