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Poème partagé par islander – création poétique en ligne
Ciel gris, frit à la poêle,
Je ne crois plus en rien,
Ni en l’Amérique, ni au gruyère,
Le silence est trop rapide,
Peut-être irais-je chez la coiffeuse
Pour écrire un poème,
L’air est schizophrène comme un orgasme,
Je m’allonge sur un livre
Pour faire taire l’horloge malade,
Les aiguilles transpercent mon cœur….
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