Mémoire meurtrie.

Les jours d’hier tournent pêle-mêle en ma mémoire meurtrie. C’est difficile à formuler le chaos, tous ces opus d’une vie qui ont volé en éclats, aujourd’hui sans éclat…et de lumière et de voix. Sauf à user de la mienne, à abuser ma raison, et à me faire jouer ta résurrection. C’est étrange ces flocons mystérieux tombant au rythme de l’incohérence, une petite part de nous, de toi, aujourd’hui sans éclat…sans lumière, sans voix. La refuserais-je quand je découvre l’évidence du néant que je décline sans toi ?L’esprit blessé, voire dément, se dépasse en la douleur, il plante en sa terre quelques fleurs…non, pas artificielles !
Les mots d’hier tournent pêle-mêle en ma mémoire meurtrie, se jouant d’un mortel ennui. N’est pas Dieu qui veut, pourtant j’essaie d’en saisir quelques-uns, fleuris, irisés, furtifs… C’est étrange ces flocons mystérieux tombant au rythme de l’incohérence, une petite part de nous, de toi…Ont-ils perdu leur substance et leur sens, que je ne puisse pas en faire un peu de cette poésie que respirèrent jadis nos vies. J’ai peur qu’un jour, ces singuliers fantômes, au réveil m’oublient. C’est tout ce qui reste…en