L’homme à la rose

Poème partagé par Panvrid – création poétique en ligne

Je suis celui que l’on voit, mais que l’on ne regarde pas.

Un de ces personnages transparents, vivant ici et là.

Mon histoire les amuse, mon récit leur crée des larmes.

Solide face au destin, fragile car dépourvu d’arme.

On me surnomme l’homme à la rose,

Je vis replié dans l’ombre dans un coin de ruelle,

Attendant sans fin qu’une lumière se pose,

Sur cette fleur qui reste pour moi si belle.

Cela fait deux ans maintenant que je suis ici.

A attendre ce rendez-vous tant espéré.

La pluie me traverse le corps et lave mon esprit.

Le vent d’été a asséché mes larmes, elles ont fini de couler.

On me surnomme l’homme à la rose,

Je vis là, dans la pénombre de ce quartier.

Le bras tendu, la main ouverte, je prends la pose.

Elle est née dans ma paume, droite et frêle, une vraie beauté.

Je ne suis pas ordinaire, mais commun aux mortels.

Je fais peur, j’intrigue, je soulève les questions.

On dit de moi que je suis fou de croire en l’amour éternel.

Viendra –t-elle un jour ? Mon amour, ma passion.

On me surnomma l’homme à la rose,

Il ne reste désormais que les cendres de ma présence.

Elle a puisé toute ma sève, il n’y a plus aucune dose.

Tel une sentinelle, elle veille sur mon existence.