Le poète…

Le poète
A l’encre de ses silences en ses notes qui expirent,
Anciens aveux, ses blanches hauteurs, de ces deux temps
Passés, noires sans futur, il eut écrit le solfège de ses amours.

Le poète
A l’encre de tes cieux, il aperçut le merveilleux, la gamme de ses saisons,
Cette partition du bonheur qui ne se compose qu’à deux, la raison, ce temps
Se jouant du présent, il posa ses lèvres sur la flûte de Pan, parti en un adieu.

Le poète
A l’encre de ses larmes, sans mots dits, poète ne tempête, ne s’aime
Plus le vent, le souffle en ce cuivre coupé, du fil conducteur d’où découlaient
Ses notes claires, et crie, dans cette obscurité silencieuse, ses notes, sombre.

Le poète
A l’encre de ses douleurs, il ne vit que la couleur livide du son parvenu à ses oreilles
Cette annonce, torpeur du prélude, le tempo lui signalant que la fin était bien proche.
Poète compositeur de sa vie, en sa partition, rajoute un bémol avant son point d’orgue…