Vies éparses

Poème partagé par ThierryCABOT – création poétique en ligne

Il est mort d’avoir
Trop aimé follement vivre.
Nul autre pouvoir

Que sa jeunesse ivre
Abattue en plein succès
Par cent, mille excès.

–

Son âge, il l’ignore.
A-t-il quatre-vingt-dix ans 
Ou bien plus encore ?

Des pas lourds, pesants
Et dans un froid labyrinthe,
La mémoire éteinte.

–

Quoi ! toujours l’ennui,
Le fabliau de taverne,
Le jeu sourd qui nuit.

Quoi ! seule gouverne,
Telle une hydre au sang gâté,
Sa futilité.

–

Une vile marche.
Il a chu de tout son long.
Malheur ! Il ne marche

Plus… plus, sort félon.
Mais demain, quoique sans jambes,
Il fera des iambes.

Poème extrait de « Bouquets flottants »