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Poème partagé par BOUCHARBA – création poétique en ligne
Le poète et l’enfant
La mort ravit l’enfant et endeuille la mère.
Il n’avait que six ans, six bonheurs, six printemps
Quand l’ange de la fin lui abrégea le temps
De vivre parmi nous, entre ses sœurs et frères.Ainsi, à chaque année, le jour douze de Mai
La tribu toute prend à travers champ la route
Pour rencontrer l’absent qui nous attend sans doute.
Oh petit fils tu sais qu’on t’avait tant aimé.La vie a pris le pas mais je te vois encore
Et je me sens souvent te tenir par la main
Lorsque le temps perdu je prends notre chemin,
Mon esprit fixé sur le vers que j’élabore.Tu m’inspirais les mots qui me fuient aujourd’hui
Tes yeux en étaient pleins au bonheur de ma plume
Ton sourire enfantin m’enrobait d’une brume
Qui gommait d‘un seul trait à jamais mes ennuis.
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Réponses
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Bonjour BOUCHARBA,
Une poésie poignante qui serre le coeur tant cela bouleverse…
Perdre un enfant doit être terrible….
Merci pour ces confidences intimistes qui touchent les coeurs !
Bon courage et prends bien soin de toi !
Douce journée cher ami poète BOUCHARBA !
Toutes mes amitiés
Sybilla🪶 Signature de la plumeLe r?ve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla)
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Tu as une belle façon de jouer avec les mots pour les associer dans la rime sans pour autant en perdre le fil. L’histoire est triste mais le souvenir reste et fige cet enfant dans la vie de ses parents (au sens large du terme), on ne sort pas indemne d’une telle épreuve, mais la mort ne doit pas effacer pour autant celui qui fut un temps, soit-il court ou moins court…
C’est un émouvant partage que je viens de lire.
Amicalement.🪶 Signature de la plumec'est toujours quand il est parti qu'on se rend compte que le bonheur ?tait l?!
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