Histoire de temps

Histoire de temps

Qui fait tiédir le sang dans des marmites froides ?
Qui sur notre idéal met un rictus haineux ?
Qui sourdement chiffonne à ces tresses les nœuds
Et marque ce vieux front de tempêtes si roides ?

C’est le temps, c’est lui seul dont mille barricades
N’endigueront jamais le flot vertigineux ;
Le mien, le tien, celui que chaque jour en eux
Les cœurs sentent farouche… enragé d’estocades.

Mais chez d’autres l’absence a porté d’autres coups.
Ont-ils seulement vu des rides à leurs cous ?
Depuis quand traînent-ils sans but et sans mémoire ?

Funambules éteints, frileux, à demi morts,
Ils ne retrouvent plus le fil de leur histoire,
Ni même deux regrets, ni même deux remords.

Poème extrait de « La Blessure des Mots »

La Blessure des Mots