Quand les yeux lèvent la brume de la parole.

Il n’y a pas que les peintures qui ont une couche en dessous
L’écriture a celle en dessous les mots
De l’obscure idée du temps qui passe
Il existe toujours une dimension inexprimable
Une étoile polar prend en filature
Puis un mouvement pour sortir d’un bouge
Mon écriture n’est que l’ombre
Du poète
Lui même solaire.
La feuille est la lune
Celle qu’en plein jour on ne voit pas
La poésie est cette singularité universelle

Projeter une volute bleue sur le velours pourpre de la fenêtre
Comme pour envoyer une pensée à quelqu’un en douceur
Une pensée qui vit le temps d’une impression
Comme si l’on voulait qu’elle la recoive impressioniste
Un bourdonnement de fleur comme un bouquet
Le message d’une abeille
Avoir besoin pour sa raison d’être sans lequel un avoir n’est possible
Créer pour donner toute sa mesure
Pour qu’elle ne soit pas éphémère , qu’elle ne soit pas fugitive
Au crépuscule , pour ne pas qu’elle palisse
Se mettre sous la véranda
Sonorité d’un mot exotique
Comme si elle se levait déjà d’un autre côté de la terre