LE SANG DANS LES VEINES

LE SANG DANS LES VEINES

Quand arrive le mois de Juillet,
Le sang monte dans les veines.
Les engins inondent les routes de plaine.
Les moissons commencent sans regret.

En fin de printemps, les céréaliers
Révisent à fond leurs moissonneuses,
Laissant sur place, le chant des rêveuses,
En ouvrant les portes, aux derniers pionniers.

Mille fois, les trajets seront baptisés,
Par le vent et l’envol de ces graines,
Que les hommes soignent dans leur peine,
Sur fond d’orage ravageur occasionné.

Alors ces soldats se battent pour en vivre,
Contre les aléas et leur mère patrie,
L’oeil grand ouvert sans perdre la partie,
Sans jamais atteindre le gros du givre.

Qu’ont-ils donc tous ces paysans du matin?
Pensent encor ces chèvres de la vie heureuse.
Leur bouc saigne cette foi si généreuse,
Au profit des plus riches sur le chagrin.

Le monde agricole se réjouit du chemin
Parcouru, moissons, générations anciennes,
Qui bravaient avec le sang dans les veines,
Tant de ferveur d’antan, au siècle de demain.

SEMAPHORE