Mes enfants !

Mes enfants !

Ai-je l’énergie d’exprimer ce ressenti
Cet étrange sentiment, comment le décrire
J’ai dépassé le stade du simple apprenti
Cette main fébrile qui me pousse à écrire

Et je la prends cette plume du bout des doigts
Qui prend vie, s’anime, papier blanc, encre noire
Les mots prennent forme et s’alignent, de plein droit
Ils sont là, mes enfants, à jouer tous les soirs

Oui ! Ces mots sont mes enfants, œuvre de l’esprit
Je suis leur père, je dois donc les éduquer
Ici ils ont libre cours, mais tout a un prix
Point d’anarchie, tant que le jeu n’est pas truqué !