L’aube

L’aube

Il fut un temps où le temps n’était pas le temps
Un temps qui n’avait pas le temps même un instant
D’être le temps, il fallait sortir du néant
Le temps prit son temps, un sacré fainéant.

L’aube s’est levée avec son aspect lactescent
Douce clarté qui précède le jour naissant
Et je pars chaque matin en ce beau printemps
Contempler la nature, prenant tout mon temps.

Je touche la rosée du bout des doigts, l’odeur
Champêtre des prairies, me donne l’ardeur
De parcourir la verte campagne pastorale
Et je rentre chez moi, aux lueurs vespérales.

L’esprit serein, je pense à la beauté des lieux
Qui a créé cet univers, pas un Dieu
Car il aurait les vilains défauts des humains
Et je m’endors, en attendant le lendemain !