on nous raconte des salades

Poème partagé par islander – création poétique en ligne

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Que de salades, on nous raconte,
Le centre de l’univers,
Il est dans l’avion, qui survole Atlanta,
Il est chez le chauffeur de taxi
Qui se rend à Lanildut la nuit,

Il est chez le scarabée, ou l’escargot
Qui cherche sa nourriture,
Il est à Honolulu, au Caire, à Barcelone,
Ou à Madrid,
Que de salades, on nous raconte,

Le centre de l’univers,
Il est à Perpignan OU Carcassonne
Comme l’a dit Dali, le génie,
Il est à Ouessant, ou à Molène
Sur le bateau de mon grand-père,

Que de salades, on nous raconte,
Le centre de l’univers
Est chez la coiffeuse qui vous fait un shampoing,
Il est à Tokyo, chez un vendeur de diamants,
à Tahiti, avec Gauguin, qui peint,

Il est  dans les bals masqués de Venise,
Il est à Rio , pendant le Carnaval,
à Salvador de Bahia, ou au Guatemala,
Il est rue de Siam avec Prévert,
Chez le poète, qui pense à Lucille, à chaque instant,

Que de salades, on nous raconte,
Le centre de l’univers est chez le poète
Qui admire la Grande Ourse,
Il est chez l’alcoolique qui avale
Deux verres de cognac,

Que de salades, on nous raconte,
IL est sur le ferry, qui traverse la Manche,
Dans les yeux de la jeune fille, qui se maquille,
C’est la ville d’Antigua, qui fait la fête
Au son des vibraphones,,

Le centre de l’univers, est à Marseille
Autant qu’à Meudon, ou Melun,
Il est à Lambézellec ou à Milan,
Il est dans tous les jardins
En Andalousie comme au Texas,

Il est dans la discothèque du Zodiac
Où les garçons draguent et boivent
Du Coca et des jus de tomates,
Il est dans le camion citerne
Qui traverse le pont de l’Iroise,

Que de salades, on nous raconte,
Le centre de l’univers est chez le vendeur de pizzas,
Dans l’assiette où dans le lait robot de maman,
Il est chez la lycéenne qui écoute son professeur,
Il est dans une cantate de Jean Sébastien Bach,
IL est partout, il est nulle part, à Berlin, sur le mur

Il est Dans le cimetière de Trézien, en Belgique
Ou au Nicaragua, il est dans mon lit,
Il est partout, il est nulle part,
Il est dans ce poème, mon lecteur, mon ami,
Puisque tu le lis à l’instant.
Si tu daignes t’en souvenir.

Nb  je regrette qu’en France, matin, midi et soir, on n’entende parler que de PARIS.
     il faudrait presque éteindre sa télé,sa radio, pour rester libre