LA BRODEUSE

Tirant sur le fil des courbes d’azur
Jusqu’au soupir
Du plus court au temps le plus long
La main prise
Dans le cercle lumineux des gestes purs
Rapprochant les murs
Des deux ombres qui les voilent
La trame n’avait de sonore que la pâleur du soir

Fille brodant
Point de tige Point de croix
Légère l’aiguille volait
Entre ses doigts au bout de la joie
Semant un cortège d’étoiles

Celui qui la regardait attentif alimentant le feu
Faisait un grand jour autour d’elle
Pour ne voir sur son front
Tomber la nuit sur ses paupières
Suivant le rythme de l’aiguille
Il allait de l’étincelle
Soufflant rechaussant la braise
Des reliefs au grès de la pierre

D’étancher sa soif
Où elle poussait l’aiguille reprenait du fil
Brodait à son premier jour
Son père venait
Au milieu de ses rêves refaire le sien.

Ema