Rien qu’une bouffée…

Un soir pourtant de croissant de lune,
Je l’embrassais à mes douze ans,
Et parce que l’enfance est une ruse,
Ce fut le prélude de mon adolescence…
La première me fit comme une épine dans la gorge,
La seconde comme un roulement de tambour,
C’était pourtant un soir de lune sans le contour,
Mais de l’embrasser était je vous l’ordonne;
Une belle promesse pour des poumons d’automne…

Rien qu’une bouffée en fait,
Pour me donner le courage de grandir,
Un peu; pour faire tomber les genoux sucrés…
Rien qu’une bouffée qui me ferait éternuer,
Rentre à l’enfance la folie d’une gourmandise,
Dans un mouchoir y décerner la chaleur d’une bêtise…
Rien qu’une bouffée qui me ferait toussoter,
Un peu; pour donner à la droiture un nuage de souplesse,
Espiègle, c’est la première qui embrassa mes lèvres,
Conscient, je m’en rappelle comme cette première cigarette,
Elle eut l’effet d’attendrir mon personnage,
Et l’intention attention de m’apprendre ce qu’est un engrenage…

S’il n’est pas moins qu’une élégance dans l’air,
Je me devais l’existence d’être parfait dans la somme,
Ainsi j’ai d’une fumée blanchâtre posée mes plus belles consones,
Et les ai soufflées à l’abri de la persévérance de ma mère…
S’il n’est pas moins qu’un soupçon dans l’atmosphère,
Je me serais tué d’être un fumeur de kermesse,
Alors j’ai brûlé les étapes en augmentant l‘ampleur,
J’ai traduis la frime en m‘accordant le droit d‘être un penseur…
S’il n’est pas moins qu’un poison de finesse,
J’ai offert par le poignet mon approbation à l’ivresse, 
Ma relation à dire « juste une fois rien qu’une seule foi »,
C’est dire si quelquefois approche si souvent la mauvaise fois…

Elle semblait en ma gorge si habituée déjà,
Qu’elle n’était sans moquerie l’explicite dégât,
Ce qui ferait de moi un beau marin en représentation,
D’une dépendance comme l’extravagance en spectacle,
Ce qui ferait de moi par le duvet un petit minot,
D’une obsession radicale à être un clopard…
Peut-être était-ce bonnement cette douce moustache,
N’envisageant point encore la pilosité d’un vieillard,
Que j’ai remplacé la virilité par la sèche à l‘outrance,
Et dont ma carence propre fut le besoin d’apparence,
Rien qu’une bouffée sans oxygène finalement,
Pour me donner l’illusion d’avoir traversé l’adolescent…

Un soir pourtant de croissant de lune,
Je l’embrassais à mes douze ans,
Et parce que l’enfance est une ruse,
Ce fut le prélude de mon adolescence…
La première me fit comme une épine dans la gorge,
La seconde comme un roulement de tambour,
C’était pourtant un soir de lune sans le contour,
Mais de l’embrasser était je vous l’ordonne;
Une belle promesse pour des poumons d’automne…