Au cœur des fleurs

Certains sont encadrés, taillés comme une pièce.
Ils ont la noblesse des belles traditions,
La magnificence d’une étrange émotion,
De cet ordre ancestral de la délicatesse.

Il y a l’enfant sauvage,
L’incontrôlable,
L’indomptable,
Celui qui vous prend par le bout du nez
Et vous promène
Sur les rives pulpeuses de ses secrets.

Il y a celui qui doucement se raconte,
Celui qui prend le temps, le regarde et l’écoute,
Celui qui peint l’été quand l’hiver nous envoute,
Pour nous mener le nez sur les fleurs de sa ponte.

Panachés, différents, mais toujours le cœur beau,
Je pourrais vous peindre ces milliers de tableaux
Qui peuplent l’espace du monde poétique,
Il manquerait toujours un ton dans l’historique.

Sachez que seule une chose est bien sûre :
Quels que soient l’esprit, l’enjeu, sa nature,
Chaque mot cache dans son expression
De son poète l’épique passion.

Sous sa tunique il se dessine,
Et seul soulève sa poitrine,
Sombre éventail de ses rancœurs,
Doux soupirail où dort son cœur …

C’est l’écrin de son âme,
Son délicat sésame,
Et vous lui trouverez
Le même liseré.

Sa poésie,
Sa fantaisie,
C’est sa folie,
Sa panoplie.

C’est l’or
Qui dort
Au cœur
Des fleurs …