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Sujet
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Les mots
Sont les maux
De nos âmes.
À livre ouvert,
Ils sortent
Du cœur
Et s’écrivent
À l’encre de nos pleurs
Comme rosée sur les fleurs.
Ils sèchent
Sur du papier vélin,
En forme d’alexandrin
Ou bien en vers.
Ils finiront fanés
Comme les fleurs
Au fond d’un tiroir,
Miroir
De la déconvenue.
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