IL N’EST PLUS DE SAISONS

Les champs sont emblavés et le fruit de la Terre
Qui, malgré lui, nourrit un être humain sur deux,
Va redonner du vert aux limons cafardeux
Comme un printemps naissant après l’hiver austère.

Même l’automne n’a pas d’or, et tributaire
Des courants violents, le feuillage fumeux
Reste aux branches pendu tel un essaim brumeux
Dans les combles du ciel où l’astre est locataire.

Il n’est plus de saisons dans la barque du temps
Echouée, immobile aux récifs hésitants
D’un novembre tapi, bouillant, qui s’exaspère !

On entend ce refrain de l’unique chanson
Chaque année, à tout âge, en chœur, à l’unisson :
Il n’est plus de saisons me disait mon grand-père.

Nov 12