L’immigrant

Poème partagé par AlexPrudman – création poétique en ligne

En France, le même soleil et les mêmes étoiles
Que j’observe par une fenêtre bancale.

Ma prière opportune est d’avoir juré.
Je veux vivre droit et en durée.

Pourquoi dans ce pays mon destin, mon bonheur
Si le Coran est mon vrai défenseur ?

Mon aïeul servait vos riches représentants.
Pour les Français, il est mort en servant.

J’hérite de ta douleur, mais aussi du bonheur,
Car la même religion vit dans mon cœur.

Mon grand-père faisait la guerre au pays de Mistral.
Il est mort à Toulon, à l’hôpital.

L’étranger estropié, as-tu l’identité ?
Délaissé, tu n’as plus d’utilité.

Mon père s’est sacrifié pour qu’on mange à sa faim.
Pécheur-Marseillais périt, c’est la fin.

Et les fonctionnaires l’ont refusé sans regret.
Mon père est mort sans statut d’immigré.

Je n’ai pas besoin de Toit. Voilà,
Mourir à Saint-Étienne, j’en prie Allah.

Je veux dire à mes enfants pour cette histoire
Qui n’a pas fini ses écritoires.

Héritez de mon sang, héritez des douleurs.
Avec du bonheur, vous êtes les vainqueurs !