L’Automne des insectes. (poème long)

Poème partagé par gentilprince – création poétique en ligne

L’AUTOMNE DES INSECTES.

Il est l’automne,
La vie frissonne.
Dame nature
Sort son armure.
Les feuilles mortes
Planent et s’emportent.

Elles font des couches
Où ils se couchent.
Des oreillers,
Pour sommeiller.
Mais sous la couette,
Rien ne s’arrête.
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Approchons nous,
Sur nos genoux.
Tout doucement,
Très lentement.
Cela foisonne,
Grouille et bourdonne :

Les vers de terre,
Mangent de la terre,
Car les lombrics,
Fabriquent des briques.
Les charançons,
Sont les maçons.
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L’isolation,
C’est les morpions.
Ils grattent, débitent (…)
La mousse irrite.
Démangeaison
Dans la maison.

Pour la charpente,
Des brins de menthe.
Sur la structure,
De la toiture
Des pommes, les tuiles,
De pin s’empilent.
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Un hanneton,
Sort les calçons.
Les araignées,
Pulls et bonnets.
Et les criquets
Les cols roulés

Soixante chenilles
De rouge s’habillent.
En pyjama,
De haut en bas.
A l’unisson,
Toutes en chaussons.
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Un vers a soie,
Sans aucun doigt,
Donne de lui,
Un fil qui luit.
Dame moustique,
Surjette et pique.

Cent vers luisants,
Sur les divans,
Eclairent, charmants,
Ces doux instants.
Trente asticots,
Dorment au chaud.
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J’entends grogner,
Dix araignées.
Elles montent des côtes,
Longtemps tricotent.
Font des chaussettes,
Jusqu’à perpètes.

Elle, elle attend…
Elle a du temps…
Elle dort un peu…
Elle joue au jeu…
Cette mille-pattes
Tend mille pattes.
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Cinq, six scorpions
Font un morpion.
Se grattent, se piquent,
Serait ce une tique ?
Un scarabée,
Vend sur E BAY

Trois escargots,
Partent en rando.
Maisons, frigos,
Sont sur leurs dos.
Quatre limaces,
Restent sur place.
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Tiens, une abeille
Qui se réveille.
Un peu de miel
C’est essentiel.
Pour commencer
Cette journée.

Pas folle, la guêpe
Se fait des crêpes.
Cela sent bon,
Elle a raison,
Car sa cousine,
Court en cuisine.
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Quatre millions,
De fourmillons.
Ils se prévoient
Pour les grands froids.
Dans les réserves,
Cent mils conserves.

Elles sont emplies,
De bons produits.
Dans des bocaux,
Fruits au sirop.
Lait de puc’ron,
Dans les bib’rons.
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Puis, vient le triste :
C’est une artiste.
Une cigale,
Au teint si pale.
Sent arriver,
Ses jours derniers.

Toute la chorale,
Vient et s’installe.
Pour un hommage,
A son image.
Le requiem,
D’un matin blême.
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Deux, trois bourdons,
Au diapason,
Sonnent un adieu,
Volent vers les cieux.
Un chant funèbre,
Pour ses ténèbres.

Quatre grillons,
Jouent du violon.
Cinq sauterelles,
De la crécelle.
Six papillons,
Au carillon.
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Une religieuse,
Mante curieuse,
Son ostensoir,
Brille dans le soir.
Une mouche en noir,
Sort un mouchoir.

Les coccinelles,
Belles et fidèles,
Baissent les paupières,
Pour une prière.
Invoquent les cieux,
Bêtes à Bon Dieu.
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Elle a chantée
Bien tout l’été.
La bise venue,
Elle continue.
Elle danse superbe
Sur un brin d’herbe.

Mourir de faim,
Est-ce son destin ?

Plouf !

Depuis là haut,
Elle tombe dans l’eau.
Une mort certaine,
Dans La Fontaine.

Gentil Prince.

Un commentaire ?

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Fait de brouillard,
Réclame du vrai,
Rien de surfait.
Sévérité.
Sincérité.

Merci