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Poème partagé par yoledelatole4 – création poétique en ligne
Les soleils fauchants
Qu’il est bien misérable accoutré de ces habits dont on l’a de force costumé
Ces yeux bleus comme l’enfer peine à laisser glisser ces chaudes larmes
Tranquillement il regarde les feuilles qui se démaquille de leurs charmesSereinement il écoute le vent venu des vallée misericordieuses comme d’accoutumée
Autour de lui hormis le soleil qui se couche plus rien ne bouge
La chaleur des vents d’automne semble venir se cacher derrière le soleil couché
Alors qu’en haut des montagnes la lune laisse apparaître les étoiles accouchéQu’il est bien miséreux acoquiné de ce tapis de feuilles rouges
Tranquillement finalement , de ces yeux bleus sombrent des larmes de sel
Désespérément , péniblement il saisit l’instant oû il ne verra plus jamais celleA qui il lui avait promis de revenir de ces champs d’horreur
Où autour de lui , oû tout autour de lui , il n’y a aucun honneurQu’il est bien malheureux de savoir qu’il n’ y aura plus jamais il était une fois
Ces yeux bleus couleurs lagons sont hantés par cet enfer , une balle logée dans le foieQu’il est bien malheureux dans son costume médaillé d’une croix de bois
Oû sous ces soleil fauchants dans des années il ne restera que des croixQu’ils étaient bien malheureux ces décorums
Ou tant n’étaient pas encore des hommes
Pour qui ont a tant faits de promesses
Qui ont finis dans l’église chanté par des messesDans sa main il tenait une lettre tachée de son sang , une lettre adressée pour sa fille
À qui il promettait , à qui il aurait craché , croix de bois , croix de fer, si je reviens pas j’irai en enfer
Et juste au-dessus des Montagnes brillent les étoiles, et se ferment , ces pupilles
Qu’il est bien détestable ce terrain ou ne fleurissent que des barbelés , des trous béants nés des mortiers et ces compagnons aux gueules cassées morts pour la paix en enfer🪶 Signature de la plumela nostalgie est un bouquet de fleurs enfoui au fond de votre coeur , qui vous embaume quand remontent les souvenirs du bonheur , yohann
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Réponses
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Magnifique écrit Yohan
La guerre et ses victimes par millions
Des jeunes, des enfants avec la décoration
Peu, n’avait pas la chance de passer par la messe
Si on peut appeler ça! la chance
Aujourd’hui beaucoup réclament le siège de l’Europe à Bruxelles
Moi je dis bon!!
La guerre en Alsace et la frontière Allemande
C’est justement un symbole
Strasbourg capitale européenne!!
Ils ne sont pas morts pour rien
Assez de politiquesMerci de ce partage
Amitiés
Pronto
🪶 Signature de la plumeRien que pour le plaisir de lire et de d?couvrir des po?mes, des textes et de commenter.
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Un écrit fort en émotion un temps passé qui m’a troublé amitiés belle journée bon dimanche
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Des soleils couchants devenus des « soleils fauchants » !
Quelle image terrible!
Oui, de ces hommes , ils ne restent que des croix de bois.
Je pense que beaucoup d’entre nous pensent à une triste croix de bois .
Ne pouvons -nous pas , non plus, faire confiance à l’astre qui justement permet la vie et réchauffe les cœurs.
Il y a toujours « des soleils fauchants » de par le monde et des « gueules cassées » de tant d’horribles façons.
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Deux des poèmes de Siegfried SASSOON, (1886-1967),
un poète anglais qui a vécu cette boucherie qu’a été cette guerre, en France, dans les tranchées.Poèmes pris dans le recueil que je possède :
1-CONTRE-ATTAQUE
Depuis des heures nous avions atteint le premier objectif
Quand l’aube pointait, telle un visage dont les yeux cillent,
Blafard, hérissé et rogue, aveuglé de fumée.
D’abord tout semblait aller bien, nous tenions leur ligne,
Les sapeurs à leur poste, les Lewis en place,
Et le cliquetis des pelles creusant plus profond la tranchée.La mort avait pourri l’endroit ; des jambes vertes, gauches,
Balancées en l’air, étalées, jetées le long des sapes,
Et des bustes basculés dans la boue qui aspire,
Ballottés comme des sacs à sable piétinés, mal remplis,
Et des culs à l’air, trempés, des cheveux emmêlés,
Des têtes gonflées, avec des caillots, englués dans la vase.Puis vint la pluie! La bonne vieille pluie!
Un soldat bâillait, à genoux contre le remblai,
Secouant le matin voilé de brouillard.
Il demandait quand les Allemands s’y mettraient.
Et bien sûr, ils y sont allés au quatre vingt quinze,
Qui fauchait, sûr comme le destin, sans un raté.Muet dans le fracas des obus, il voyait éclater,
Soufflant la terre noire et les barbelés dans les bourrasques d’enfer,
Et les postures de géants s’envolaient en lambeaux de fumée.
Il se cachait, se dérobait, dans le vertige sans frein de la peur,
Mourant de fuir, haïssant l’horreur étranglée
Et les gestes de boucherie frénétique des morts.Un officier descendit la tranchée à tâtons ;
« Debout, en première ligne ! » Il continua…
Haletant et gueulant, « Première ligne…contre-attaque ! »
Puis la brume se leva. Bombardement sur la droite
Vers la vieille sape; mitrailleuses à gauche;
Et devant surgirent des formes floues, trébuchantes.« Mon dieu! Ils nous viennent dessus! » Les balles claquaient,
Il se souvint de son fusil…Feu nourri…
Et il s’y mit, enragé, sauvage…
Puis un bang le ratatina et le roula de côté,
L’envoya d’un coup gémir et se tortiller.Personne pour l’aider. Il étouffait
Et se défendait des battements d’aile écrasants des ténèbres.
Perdu dans le fouillis confus des cris et des pleurs…
Bas, et plus bas, et plus bas, il s’enfonça et coula,
Saignant à mort.
La contre-attaque avait échoué.—————————————————-
2-RÊVEURSLes soldats sont des citoyens du pays gris de la mort,
N’attendant nul profit du temps de demain.
Ils sont là, à la grande heure du destin.
Chacun ses querelles, ses envies, ses tracas.
Ils sont voués à l’action. Qu’ils gagnent
Au prix de la vie, l’apogée, ardente, fatale.
Les soldats sont des rêveurs. Quand les fusils s’y mettent,
Ils songent, feu dans l’âtre, épouses et lits propres.Je les vois, bouffés des rats, dans des trous immondes,
Dans les tranchées éboulées, fouettés de pluie,
Rêvant de ce qu’ils faisaient avec battes et balles.
Et d’eux, se fiche la vaine attente de revoir
Les jours fériés, les soirs de ciné, les guêtres,
Et par le train, le chemin du bureau.———————————————————
Merci Yohann pour cet écrit poétisé , qui ne peut que nous interpeller
en rendant hommage à tous ceux qui ont donné leur vie
et à ceux qui sont revenus malades ou très handicapés…..
de toutes les guerres.Amitiés
Nat
______________________________________________Oeuvres d’une sculptrice et peintre
Photos de ses oeuvres que j’ai prises à son exposition: »Les gueules cassées »
[url=https://zupimages.net/viewer.php?id=21/06/kubu.jpg]
[/url]🪶 Signature de la plumeLes haillons de l’amour ne se reprisent pas . Nataraja.
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une lecture poignante … aux images bien réel …
j’ai bien sûr pensé au dormeur du val
🪶 Signature de la plumeC'est beau d'?tre seul(e).
?tre seul(e)ne signifie pas ?tre solitaire.
Cela signifie que l'esprit ne vit pas sous influence et qu'il n'est pas pollu?
par la soci?t?.
[Jiddu Krishnamurti] -
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Bonjour Cher Yoledelatole
Un fort écrit, très émouvant à lire
La guerre détruit tout, et laisse des séquelles
Merci pour ce fort partage à la fois triste, à bientôt mes amitiés 🪶 Signature de la plumeQuand la confiance perd ses dimensions
Alors tout s'éfface, puis s'évapore dans l'océanUne de mes citations
à tous
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La guerre, la bêtise des hommes et pourtant ils sont toujours prêts a la refaire encore et encore.
🪶 Signature de la plumeje r?ve de pouvoir encore r?ver
je ne te vois plus l? o? je te voyais
pourtant je t'?coute, t'entends et te ressens
pourtant tu es toujours l? o? je suispascal
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