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Poème partagé par islander – création poétique en ligne
Les minutes où l’on attend, sont plus longues
Que les heures où l’on aime sa chère mère,
Les minutes où l’on gravit une montagne sont plus longues
Que les heures où l’on espère écrire son voyage,
Les minutes où l’on attend sont plus longues
Que les colonnes des temples grecs ou romains.Les minutes où l’on attend, sont plus longues,
Que les heures d’attente devant les musées ou les parcs,
Les minutes où l’on pleure l’amour sont plus longues
Que les roseaux des marais angevins,
Les minutes où l’on prie sont plus longues à passer
Que les minarets perdus dans les nuages.Les minutes où l’on attend sont plus longues
Que les minutes où l’on aime ses enfants chéris,
Attendre c’est comme le doute, ou le givre sur la fenêtre,
Les minutes où l’on attend sont cruelles,
Attendre, c’est comme la prière que Dieu n’écoute plus,
Comme la canne blanche de l’aveugle dans le désert.
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