Anne, ce matin-là…

Du fond de quel ailleurs ta voix résonne-t-elle ?

D’où s’animent tes yeux ? D’où perle ton accent ?

Mon souvenir blessé te rend-il enfin telle

Que ton image entière y vogue en frémissant ?

La mer ce matin-là, comme sacramentelle,

Posait des frissons bleus sur les rochers de sang.

Ce matin-là courait, courait, fine dentelle,

Vers le sable une haleine au souffle incandescent.

Ton charme pur, le ciel, l’eau baignant tes pieds d’ange,

Tout m’emplissait le cœur d’une musique étrange,

Tout parlait à mon âme en un flot cristallin.

Près de moi, tu semblais, indestructible reine,

Enfermer le soleil dans ton regard de lin.

Mais pourquoi cet envol à vingt-quatre ans à peine ?