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Poème partagé par Noel-Opan – création poétique en ligne
Le temps fort capricieux grime, las, nos doux cieux
Quand la morte saison fait sombrer l’oraison.
Est-il donc judicieux qu’en étant silencieux
Je reste en ma maison à perdre la raison ?« La nuit porte conseil » m’a dit un preux pareil
Qui dépeçait les faits de ports trop imparfaits.
Aujourd’hui le réveil me pince par l’orteil
Sans panser les méfaits de ces tristes forfaits.Je scrute l’horizon qui toise mon gazon,
Et ne vois qu’un seul cygne attendant sa consigne.
Il se meurt en prison et cherche guérison
D’une pose maligne attendant un doux signe.Sous un bon parapluie on voit le paradis
Où se meut le serpent tel un noble sergent.
Mais sa pomme en seul fruit qui sustente sans bruit
Met la vie aux dépens d’un régime indigent.Laissez moi saluer en vous l’éberlué
Qui se dit prêt à tout pour m’offrir son atout
Car je suis englué en ce lieu pollué
Et, sans passe partout, serai cuit au faitout.
1) L’hiver, morte saison, ne pousse pas à la faconde, mais par contre peut rendre certain un peu morose
2) Les exégètes analysent tout, à fond, et conseillent…Ils trouvent, sous forme déguisée, des actes plus ou moins bienveillants
3) Attendre un doux signe d’un cygne amical pour sortir de ce spleen hiémal
4) Un petit coucou à BRASSENS
5) Un geste à l’égard du lecteur qui découvre le délire, marasme dans lequel le cauchemar se déroule
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