[alain-fini]

Poème partagé par alain-fini – création poétique en ligne

J’écris encore et chaque jours,J’écris sans foi et sans amour.Juste un besoin, pas une envie.Par habitude ou par déni.
J’écris sans but, sans émotion.Juste des lignes sur un torchon.J’écris pour rien et par défaut,J’écris surtout parce qu’il le faut…
Et j’écrirai, ça c’est certain,Jusqu’à ma mort ; mon seul destin.Des bouts de vers éparpillésPar une plume un peu rouillée.
J’écris sur tout mais ça n’vaut rien,J’écris surtout que je n’suis rien.J’écris la vie d’ennui mortelEt puis la mort en mot pastel.
Ce que je vis, (donc pas grand-chose)Ce que je rêve mais que je n’ose…J’écris l’amour mais sans y croireEt cette horreur dans mon miroir.
Oui j’écrirai, ça c’est certain,Jusqu’à ma mort ; mon seul festin.Des vers trop plein de Pinot noirÀ déverser à l’entonnoir.
J’écris pour ceux qui me comprennentEt à la lune quand elle est pleine.J’écris pour moi et à mes mursJouant des doigts en doux murmures.
J’écris la peur de n’plus écrire,J’écris les heures sans vrai plaisir.Et je m’invente une autre vieEn parallèle de celle subie.
Mais j’écrirai et ça c’est sûr,Jusqu’à mort, ça je le jure !Ce qui m’anime et me soutient,Ce qui m’abime ou qui m’éteint.

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