[plumedoiseau]

                                       LA MAISON SOURCE   

On y vient à pied. On y entre … seul.  

Dans le chemin de terre, il s’est perdu d’abord. Il a hésité. S’est retourné. Est revenu. A suivi le sentier étroit qui menait vers la porte…  

Il est entré. Doucement. Attendri, surpris par le silence. Lentement,il s’est laissé surprendre davantage… Les lieux, dedans ce soir,révélaient une attente. Oui, les lieux l’attendaient, et l’obligeaient à s’arrêter. S’arrêter pour entendre, pour écouter le bois, les pierres et le chant du passé qui devenait présent. La flamme éclairait l’âtre et les couleurs… Des bleus, des ocres et des rouges illuminaient l’espace, l’invitaient à la paix, au repos, au désir de rester, d’entrer dans leur intimité. Son regard même s’éclaira. Ses pieds, sans qu’il s’en rende compte, le conduisaient, l’emmenaient autour de cette flamme centrale, légèrement bleutée, plutôt violette en son sommet. Il s’aperçut qu’il tournait, retournait, quêtait quelque chose d’indicible qui se trouvait là, devant lui, au centre, et que c’était ce qui se trouvait aussi, il en fut sûr tout-à-coup, au centre de lui-même. Que c’était là ce qu’il quêtait depuis tant de jours, de nuits, de rêves et de chemins passés. Il souffrit. De cette attente, de cette impuissance à se trouver A s’aimer, à brûler de ce centre.  

Pourtant,il le sentit si bien, tout était là. Dans cette maison dans laquelle il venait d’entrer, cette maison en forme d’œuf, cette maison source d’une vie qu’il soupçonnait sans pouvoir y toucher. Là, il était.  

Il vit que la flamme l’éclairait encore et l’invitait à la caresse et au bruissement léger. Il l’accompagna, musa quelque berceuse enfouie dans les limbes de sa jeunesse. Là-haut, en écho, un oiseau chanta. Alors seulement, il lâcha, il déposa le poids de son passé sur ce sol en terre battue recouvert de tapis çà ou là. Les larmes  reflétait et sa flamme et son ombre. Rien d’autre ne comptait. Il se trouvait chez lui en lui. Toutes ses errances coulaient le long de ses joues et abreuvaient la terre.  

Dehors,le vent avait soufflé et refermé la porte. Il l’avait effleuré de son souffle et lui l’avait reçu. Il entra dans la nuit, lavé et rené…  

Dans son sommeil, la couleur de sa peau s’irisa de l’or de la flamme…  

Vraiment,il était entré chez lui.   

Anne DE MAY

non daté, d’il y a quelques ans….

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Retrouvez plus sur mon site !

La po?sie c'est une lettre d'amour adress?e au monde.
Charlie Chaplin

Sujet

[Louandrea]

Magnifique prose en poésie de cette maison peut-être bleue mais toujours source!

Lou, en ostal.

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Mes sites web: http://linktr.ee/sabine_aussenac Lou, aux nuits rossignol...

[plumedoiseau]

Merci  chère Lou… Je dois à nouveau signaler que le texte a été transformé dans sa présentation. Le copier coller a été modifié. Le texte modifie le premier paragraphe en mettant le premier mot du paragraphe isolé!!!

Anne

 

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[Sybilla]

Bonsoir Chère poétesse Anne,

 

Magnifique poésie sur cette maison bleue ou de couleurs variées tel que l’ocre, etc… qui offre une tel retour aux sources en tes vers !

 

Merci pour ce bain de jouvence !

 

 

Belle soirée Chère Amie poétesse Anne !

Toutes mes amitiés

Gros bisous affectueux

Sybilla

 

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Le rêve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla)

[Lyria]

Plumedoiseau,
Un magnifique poème en prose où vous nous menez en un lieu symbole d’une intériorité.
Amitiés sincères, bisous

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Mes recueils de po?sies et de nouvelles publi?s aux ?ditions Amalth?e.

[EvilFranck]

Bonjour, sublime poème que partage la plume

Amicalement

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[Auteur]

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