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Sujet
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La tête pleine de pensées
Il bredouille sur claquettes
Les mots ne s’assemblent plus
C’est le trou noir de l’hérésieSous chapeau melon
Gonflé de critiques
Tangue, funambule
L’amour propre,
déboussoléEn tas de débris
De vers composés
Échoue, vague à l’âme
Un refrain incessantS’en sont allées
Toutes les rimes
Reste que l’écume
De gribouillis émaciésTourne, tourne, les mots
Comme la peste
Ils fuient l’écrivain
Ravis de leur liberté
En d’autres cieuxLa tête vide de pensées
Plus rien à dire que le néant
Le sort en est scellé
Jusqu’à demain matin[font=Georgia]sylvianni[/font]
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