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Sujet
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Au début, je me cachais, même du soleil.
Il n’est pas évident quand son moi on exhume
De penser qu’il existe ailleurs de ses pareils,
Qui n’embarrasseront ni l’homme ni la plume.
On se voit déjà le soigner, ce petit rhume,
En éclipsant le mal sur le bout des orteils,
Pourquoi faudrait-il que brûle tout ce qui fume,
Quand on peut s’étreindre pour trouver le sommeil ?
J’arrivais à chasser de mon âme l’écume
Qui voulait me voir, quand la nuit semait ses brumes,
Peindre les rêves qui me tenaient en éveil.
Depuis, mon cœur a gardé ce parfum vermeil,
Mais j’essaie de mieux recueillir le fruit, l’agrume,
En propageant ce doux brasier qui me rallume.
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