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Poème partagé par moz-art – création poétique en ligne
Les tesselles du feu les bribes de la lave
Le conte d’un volcan le cœur de la terre
Elles refusent d’être parmi les épaves
Elles viennent se recueillir auprès du calcaireC’est dans une fresque sous une enclume
Que parfois une pierre m’en veut
Quand elle pleure au-dessus de ma plume
Elle remplit mon cœur et tout ses creuxInutile le temps ,la patience et les sagesses
Dans une lettre aux fragments fragiles
Quand on dessine une poétesse
C’est sa poussière qui est fertileMozart
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